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Que restera-t-il de nos verts pâturages et de nos eaux limpides une fois que les hommes auront tout dévoré du ventre de leur mère ? Un psaume à la chlorophylle, siroté par des naïfs à la remorque d'un doux berger sulpicien?

Trop tard! Affamé, il aura déjà bouffé tout son troupeau.

Seules resteront les cendres d'un monde brûlé des feux de nos ardeurs conquérantes. 

Une pauvre croûte de terre craquelée d'où suintera un maigre filet de mélasse nauséabonde, sinistre vomissure de nos gabegies gloutonnières.

MT